совершенный больной devil
Когда мимо проходящие тени упираются своими очами в небо твоих снов, тебе хочется лишь одного: покоя и тишины. Музыки. Может хочется шума воды или шороха снега.
Ничего не хочется лишь мертвым/полуживым/ непригодным. К окружающему свету.
Ничего не хочется, когда уже неинтересно думать, или не находишь смысла в завтрашнем дне, потому что слишком одинок. Почти не дышишь. Почти не озираешься назад, на «раньше» и «что было тогда, когда я был счастлив». И было ли это раньше? Помню ли я его? Помню ли я себя в моменты счастья, которое почти душило? И ты не дышал-был слишком счастлив.
А теперь «почти». Почти мертв.
Почти не существуешь, и все же еще здесь-среди теней, глазастых и счастливых,безногих и с крыльями.
Ничего не хочется лишь мертвым/полуживым/ непригодным. К окружающему свету.
Ничего не хочется, когда уже неинтересно думать, или не находишь смысла в завтрашнем дне, потому что слишком одинок. Почти не дышишь. Почти не озираешься назад, на «раньше» и «что было тогда, когда я был счастлив». И было ли это раньше? Помню ли я его? Помню ли я себя в моменты счастья, которое почти душило? И ты не дышал-был слишком счастлив.
А теперь «почти». Почти мертв.
Почти не существуешь, и все же еще здесь-среди теней, глазастых и счастливых,безногих и с крыльями.